Balkongen.

Igår flög det små orangea kinesiska båtar på himlen, såna som de har när de skjuter ut sina döda på floden för sin sista resa. De försvann över hustaket och vidare med nya förhoppningar med sig. Ibland fladdrade de till som om de inte visste vägen dit de skulle. De kanske inte vet vart de ska och då spelar inte heller vägen någon roll.